2 стихотворения Маршака для взрослых, которые невозможно читать без слез

2 стихотворения Маршака для взрослых, которые невозможно читать без слез

"В декабре, в декабре, все деревья..." - говорит моя внучка.

"В серебре" - хором подхватываем мы с дочкой.

Маршака мы читали в детстве, но до сих пор помним. Это ж надо иметь талант - ТАК написать, чтобы четыре поколения помнили.

А теперь? Снимутся в одном фильме и давай на премьеры и презентации ходить. И подпись к кадрам: "Иван Иванов - звезда сериала "Обещание пацана"". Или "Ира Сидорова - звезда фильма "Полет в космос".

Настоящих талантов нет, есть навязанные.

Когда из каждого утюга раздается песня - хочешь не хочешь, а запомнишь ее. Этим и пользуются современные продюсеры - покупают время и эфиры.

А потом эти песни наслаиваются на наши годы, на событие, ассоциируются с чем-то хорошим. Даже страдания в молодости прекрасны... Вечно надеешься на чудо, на справедливость, на то, что добро победит зло...

Вспоминаешь себя молодую, наивную и слезы наворачиваются.

И песня остается с человеком.

А какие песни, такие и люди...

Сегодня правительство работает над тем, чтобы запретить в песнях (про стихи я молчу, стихи сегодня никто не читает. Была одна известная поэтесса, но она решила, что ей с Россией не по пути). Так вот, в песнях запрещают скрытую рекламу вредных веществ, вызывающих привыкание.

Докатились....

В нашей стране сотни человек получили "Золотые граммофоны", "Орлы", "Маски". Но гордиться особо не кем.

Это не искусство, а шоу-бизнес.

Искусство скрыто от масс. Оно не рвется наружу из всех радиоприемников, не блестит на солнце. Его надо искать самостоятельно. Это клад, который раскопают не все. А тот, кто раскопает, будет иметь куда больше, чем материальные активы.

У Самуила Яковлевича Маршака есть цикл стихотворений для взрослых. О жизни, о скоротечности дней, о волшебных воспоминаниях детства, о родителях, о любви. Написано благородно, интеллигентно, метафорично, я бы даже сказала, изысканно.

Я раскопала в сети редкое издание 1954 года и сборник 1986 года. Заказала. Принесла домой.

В нулевых мы от этих книг избавились, глупые были. Теперь снова будем по крупицам собирать свое богатство, от которого переливаются и поют струны души.

"Сколько дней прошло..."

Столько дней прошло с малолетства,

Что его вспоминаешь с трудом.

И стоит вдалеке мое детство,

Как с закрытыми ставнями дом.

В этом доме все живы-здоровы —

Те, которых давно уже нет.

И висячая лампа в столовой

Льет по-прежнему теплый свет.

В поздний час все домашние в сборе —

Братья, сестры, отец и мать.

И так жаль, что приходится вскоре,

Распрощавшись, ложиться спать.

Каждый взрослый сейчас - это чей-то правнук, чей-то маленький внучок, сын, дочь. Детство бывает разным, но в большинстве своем наш народ любит маленьких детей и уважает стариков. Каждый из нас хранит теплые воспоминания тех лет.

Помню, хожу по лесу с дедом. А он как воскликнет:

"Смотри какой гриб я нашел!"

Я помню огромный белый гриб. И лицо деда, восторженное, словно у мальчишки 10 лет.

Помню этот эпизод, словно он был вчера.

Помню, как бабушка крутилась у плиты. Помню вкус ее блюд. Отведав вкусное, ни за что не пойдешь в магазин за полуфабрикатами. В них нет вдохновения, тепла, любви. А так хочется передавать их младшему поколению. Пусть через пирожки и борщ. Главное, передавать.

"Пустынный двор, разрезанный оврагом"

Пустынный двор, разрезанный оврагом,

Зарос бурьяном из конца в конец.

Вот по двору неторопливым шагом

Идет домой с завода мой отец.

Лежу я в старой тачке, и спросонья

Я чувствую — отцовская рука

Широкою горячею ладонью

Моих волос касается слегка.

Заходит солнце. Небо розовато.

Фабричной гарью тянет. Но вовек

Не будет знать прекраснее заката

Лежащий в старой тачке человек.